Dicen los viejos que este país necesita
palo largo y mano dura
para evitar lo peor.
Pero yo sólo he visto gente
que sufre y calla,
dolor y (desgraciadamente, añado) miedo.
Me permito pisar un terreno en el que me siento ajeno, que no aprecio, ni estoy cómodo en su camino, ni me gusta su horizonte. Pero no siempre se puede cantar el fugaz vuelo de la alondra o el reflejo del esplendor en la yerba.
Es día de enfrentarse a lo imperativo, a lo necesario, pero no me es agradable. He depositado más de una vez mi sobre vacío como muestra de desencanto o de reproche. Pasé más de media vida soñando poder ejercitar un derecho y llevo casi otra media instalado en la desilusión o el desencanto. Tal vez fueron demasiadas mis esperanzas y en exceso decepcionantes las realidades.
Hace cuatro años acudí también a la llamada mientras de la cartelería se desprendían goterones de sangre y de duelo. Tanta gente inocente masacrada en aras de una feroz intolerancia y del fanatismo. Sonaban musiquillas alegres de teléfonos móviles dentro de bolsas de plástico en la que dormían cadáveres que no podían descolgarlos. Padres, hermanos, novias, hijos y amigos que sólo escuchaban el interminable zumbido del desconsuelo.
Hoy de nuevo se abren las urnas bajo el tañido de las campanas, que lloran la muerte de un hombre bueno.
Cuando Jarcha entonaba su copla, hace más de treinta años, tras esa media vida sin poder conseguir que mi voz se oyese, pensaba que era obligatorio encerrar mi grito en un sobre donde se oyeran mis anhelos.
Ahora otra vez lo hago para pedir libertad, y paz, y convivencia sin ira. Guardemos también nuestro miedo y saquemos del último rincón del alma un grito de que todo puede ir mejor. Gritemos porque haya libertad sin ira, sin odio, con entendimiento entre esa mayoría que se aglutina bajo dos siglas rivales, pero que no tienen por qué ser enemigas. Que coinciden en lo esencial, que buscan una España hermosa, fraternal y en paz. Sin muerte ni sangre derramada.
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